Havia de ter
um termo a criminosa indecisão de Pilatos. Repelindo para cima dos
pontífices a responsabilidade do deicídio, o Procônsul lava as mãos do
sangue inocente, sem que, todavia, da cerimônia ridícula e seu tanto
hipócrita, lhe saísse a consciência mais purificada.
Em fim de
contas, por criatura tão de somenos, não se perca a amizade de César -
pensaria o Procônsul - e pois que tanto o exigem os pontífices, seja o
réu crucificado. Ibis ad crucem.
Não
sem um frêmito de terror, acostou-Se o Divino Mestre ao instrumento do
suplício. Era a cruz resumido compêndio de sofrimento e de vergonha, mas
Jesus a recebe com submissão e religioso respeito, acolhe-a com
alegria, com amor até; quem sabe mesmo se a teria beijado com
transportes, apertando-a contra o peito, como a um ente querido e
longamente acariciado.
Oprobriosa e
infamante, não era a cruz tão somente o martírio, mas ainda, e
principalmente, a vontade de Deus, o instrumento da nossa salvação, a
fonte de todas as bênçãos, o cetro da Sua glória e onipotência.
E começa a
Via-dolorosa, longa, acidentada, juncada de cardos e espinhos, que do
Pretório vai ao Calvário, passando pela Porta judiciária. Vai na frente,
e a cavalo, o centurião romano; seguem-se-lhe os condenados e a sua
escolta; vêm após os auxiliares do algoz, com os instrumentos da
crucifixão; aos lados e atrás, fechando o lúgubre cortejo, multidão
imensa, homens e mulheres de todas as classes da sociedade.
Exausto
da longa caminhada, arquejante sob o peso da cruz, coroado de espinhos,
malferido e sangrento, vai Jesus acoimado de blasfemo, falso profeta,
amotinador do povo. E, todavia, esse é o caminho que todos havemos de
palmilhar, bom ou mau grado nosso.
A
nossa cruz é a penitência, a nossa cruz são os mandamentos divinos, a
nossa cruz são os deveres de estado, a nossa cruz é a luta contra as
paixões más, são os males que proliferam na vida, é o esforço da
virtude, é o heroísmo da santidade. Como homens e como cristãos, em bem
ou em mal, assistidos da graça ou abandonados a nós mesmos. Só nos fica a
liberdade da escolha, e, com essa liberdade, a salvação ou a condenação
eterna.
* * *
Ao defrontar
uma dessas vielas tão freqüentes nas cidades orientais, num grupo de
mulheres desoladas, cujos lamentos abafados mal seriam ouvidos no
ruidoso cortejo, eis se Lhe depara a Virgem Santíssima, aparição
dolorosa e todavia confortadora e desejada.
Essa Mãe, tão
pura e tão perfeita que a não sonharam os anjos do céu, Jesus a tinha
criado especialmente para Si, preservada da mancha original, revestida
de pureza imaculada, espelho de Seu próprio esplendor. Colocada nos
confins da divindade, obra-prima das mãos do Onipotente, amou a Jesus
com amor sem igual, sobretudo depois que esse seio virginal Lhe foi
tabernáculo precioso e odorífero.
Déra-Lhe tudo:
amor infinito, beleza infinita, pureza infinita, graça infinita, glória
infinita. Por Ela, e só por Ela, esgotara a Sua Onipotência, e, sem
embargo, não podia forrá-lA ao espetáculo humilhante da Sua paixão,
Havia de comunicar-Lhe ao coração sensibilíssimo a mesma agonia que O
prostrava a Ele, sob o peso da cruz.
É que ambos,
nos decretos do Altíssimo, estavam como identificados na missão
regeneradora do homem. Em seu papel de corredentora, cumpria que Maria
Santíssima aceitasse o holocausto, oferecendo-O igualmente à Justiça
divina. Carne da Sua carne, era mister que ambos esses corações se
conformassem na comunhão dos sofrimentos, ambos generosos, ambos vítimas
de amor, ambos por Deus e pelo homem irmanados no mesmo sacrifício.
Olharam-se um instante, olharam-se... e partiram. Ele, para o martírio do amor; Ela, para o amor do martírio.
Ajudado do
Cirineu, transpõe o Mestre a Porta judiciária; vence penosamente a breve
escarpa da colina. É o Calvário enfim, é a consumação do sacrifício.
Terminados os
preparativos, já suspensos da árvore maldita os ladrões, que lhe seriam
uma como guarda de honra, posto entre eles como entre eles o mais
celerado, coberto apenas de um pano que Lhe cinge os rins, é Jesus levantado entre o céu e a terra, como indigno da terra que o repele, rejeitado do céu que o abandona.
Como
é belo na hediondez das Suas chagas, quanto é digno de respeito na Sua
fraqueza e abandono, esse Deus eterno pendente de uma cruz, levantando
para o céu olhos de paz e de ternura.
E
a cruz domina a cidade, e o império romano, e o universo inteiro, sinal
insondável da justiça e da misericórdia de Deus, instrumento de
castigo, penhor certíssimo de perdão.
O
inferno deu um grito de furor e de triunfo. Clamores ímpios, rugidos de
cólera satisfeita saúdam a vitória. Mas há aí também outros corações,
outros olhos, outras mãos, outras vozes que se levantam para a cruz, e
essas vozes, e esses olhos, e esses corações acolhem o sacrifício do
Justo, oferecendo-lhe o tributo da piedade, do amor e da adoração. É
Maria Santíssima, é o evangelista do amor, são as santas mulheres, são
os discípulos e amigos de Jesus, são as almas puras, os corações
penitentes, os pequenos e os humildes saudando a aurora da Redenção.
E Jesus, num
esforço supremo, vencendo as dores que Lhe repercutem em todas as fibras
do corpo, levanta os olhos para o céu, numa súplica derradeira e
eficacíssima: "Perdoae-lhes, meu Pai, porque não sabem o que fazem".
Há já três horas sofre Jesus o horrendo martírio.
O sangue, já
de todo esgotado, aumenta-Lhe a palidez presaga; o rosto parece se Lhe
vai alongando mais e mais; as linhas da face se adelgaçam, cavando-as
fundamente; os olhos injetados fixam no espaço um ponto vago; os lábios
se Lhe entreabrem, desmesurados, deixando ver, por entre os dentes, uns
últimos láivos de sangue.
E a morte se
aproxima; a morte, a necessidade suprema, fatal, inevitável; a morte,
essa grande humilhação do corpo e da alma, esse combate encarniçado em
que a vida, assediada de todos os lados, se empenha em luta desesperada;
a morte, essa filha do pecado, que estende o cetro implacável sobre
todos os filhos de Adão, para reduzi-los ao pó da terra; a morte se
aproxima, medrosa, apavorada, indecisa, vacilante, como forçada pelo
Autor da Vida.
E Jesus, dando
um grande brado, grito evidentemente sobrenatural, não de homem, mas de
um Deus que se despede, inclina a cabeça e rende o último suspiro.
Tudo está
consumado. Nos torreões do Templo, lá em baixo, na cidade deicida,
anunciam as trombetas a imolação do Cordeiro pascal.
Está fechada, para sempre fechada, a lei do terror.
Começa a lei da graça e do perdão...
Consummatum est.
(No Calvário por Dom Duarte Leopoldo E Silva, segunda edição, 1937)
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